¿Por qué presume el hombre de una sensibilidad mayor que la de las bestias cuando esto sólo consigue convertirnos en seres más necesitados? Si nuestros instintos se limitaran al habre, la sed y el deseo, seríamos casi libres. Pero nos conmueve cada viento que sopla, cada palabra al azar, cada imagen que esa misma palabra nos evoca.
Descansamos; una pesadilla puede envenenar nuestro sueño.
Despertamos; un pensamiento errante nos empaña el día.
Sentimos, concebimos o razonamos, reímos o lloramos.
Abrazamos una tristeza querida o desechamos nuestra pena; todo es igual; pues ya sea alegría o dolor, el sendero por el que se alejará está abierto.
El ayer del hombreno será jamás igual a su mañana. ¡Nada es duradero salvo la mutabilidad!
Mary Shelley, Frankenstein o el moderno Prometeo
Libro II, Capítulo 2.
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